Nos nageurs sont un peu les rugbymen de la décennie 2010. Nos nouveaux dieux grecs, en quelque sorte, rapport à la montagne d’épaules et de torse (il faut se l’imaginer). (On précise, à toutes fins utiles, qu’on est évidemment tous POUR un calendrier, même si l’idée est redondante). Grâce à eux, toucher le fond de la piscine dans nos p’tits pull marine n’est plus une envie insurmontable.

Bavant devant tous ces nageurs Très intéressé par la pratique de la natation à haut niveau, j’ai donc immédiatement répondu “moi moi moi moi” quand Adidas a demandé sur Twitter qui serait intéressé par une rencontre avec deux de “nos” nageurs, Hugues Duboscq et Sébastien Rouault. Emballez, c’est pesé : rendez-vous pris mardi matin dans un café, près du siège de l’équipementier, en compagnie de deux autres blogueurs, Isabelle et Clément, pour 1h30 d’échanges et de ”montre-moi ta grosse médaille”.

De Budapest, Hugues Duboscq, 28 ans, et Sébastien Rouault, 24 ans, ont ramené respectivement 3 (or du relais 4 × 100 m 4 nages, argent du 100 m brasse, bronze du 200 m brasse) et 2 médailles (or des 800m et 1500m).

Hugues Duboscq

Si la carrure est impressionnante, les mots sont humbles et l’attitude, comment dire, requinquante. Enfin requinquante pour moi, surtout, le non sportif, celui qui termine 89ème du cross de 4ème au bord de l’asphyxie mais, parce qu’on n’est pas à un paradoxe près, adore “regarder” le sport.

Sachez-le : nos deux amis sont middle (ma voisine vous expliquera) niveau réseaux sociaux. Hugues a tenté Facebook, mais a abandonné face à l’afflux de requests. Par contre, Sébastien est membre (n’est plus ? je n’ai pas bien compris) depuis 2004 ; étudiant aux US, il raconte les guéguerres des campus sur FB, qui dégénère parfois à coups de photos estampillées “j’aurais du penser à mon wall avant de picoler”. D’ailleurs, comme vous l’imaginez, Camille Lacourt est inondé de demandes, donc ne tentez même pas de négocier le truc. Notez aussi que Sébastien ne répond pas aux numéros cachés, même quand le Secrétariat Général de l’Elysée appelle pour prévenir que Nicolas S. va téléphoner.

Sébastien Rouault

Tous deux racontent ces championnats avec simplicité : ils sont heureux, et ça se voit. Hugues, qui a déjà connu plusieurs podiums mondiaux et olympiques, savoure ses médailles comme s’il s’agissait des premières. Sébastien, plus jeune, dévoile une assurance teintée de réserve et de second degré. Pas de “on l’a fait les doigts dans le nez”, mais du labeur et de l’abnégation (si j’ai bien entendu : 5 à 6h de natation par jour + 3 X 2h de muscu hebdomadaire pour Hugues, détaché de la gendarmerie).

Quand on leur demande comment créer un tel collectif avec de tels individualités (pourquoi “ça” prend ?), la réponse est limpide : “on se connaît, on est potes, on est tout le temps ensemble : on est une équipe. Il y a de l’émulation. Pour créer un collectif, il n’y a pas de recette miracle. On se pousse mutuellement, pour que chacun donne le meilleur de lui-même, voilà. (…) Les anciens sont là pour épauler les plus jeunes, c’est normal.” Dans la même optique : “Sur le podium, on n’a pas le temps de penser. Dès la sortie de la piscine, on est pris en charge pour suivre un protocole très cadré, jusqu’au podium. C’est une fois cette effervescence passée qu’on prend conscience de ce qui vient de nous arriver. La remise de médailles procure souvent plus de frissons quand on voit les potes sur le podium !”

Sébastien Rouault

Une chose m’a rassurée, c’est qu’un bon nageur est un nageur qui mange souvent et beaucoup. Là, j’ai – presque – eu le sentiment que ce sport était pour moi. Un espoir unfortunately vite douché par Sébastien, qui osera parler des bienfaits de la “bonne graisse” face à moi, petit être fumeur aux abdos ChocoGinTo. Bref, “continuons les féculents, on sera moins chiant” : c’est la leçon que j’en ai tirée.

En passant, et vous l’aurez lu ici en premier : d’après Sébastien, Camille Lacourt “n’a jamais serré une meuf” (alors que Hugues fait du bricolage avec sa copine et que Sébastien est célibataire). Bon, on ne s’emballe pas : il l’a évidemment dit en rigolant.

Je ne sais pas si cette rencontre suffira pour me remettre “au sport”; on ne met pas un terme à 15 ans d’inertie physique en un claquement de slip de bain. Elle m’aura toutefois permis de découvrir deux sportifs talentueux et d’une humilité à toute épreuve: ça tourne rond dans ces corps carrés et ces têtes bien faites.

Plouf.

Parti avec la voisine Mathilde, nous retrouvons donc William, Eric, Anne-Laure et Benjamin, Cyril et Greg, et sommes accueillis par Laurence et Ange, de l’Ecole des chiens guides d’aveugle de Paris.

A dire vrai, je n’avais jamais été confronté d’aussi près à la problématique du déplacement et de l’accompagnement des personnes atteintes de déficience visuelle. Mon expérience personnelle se limite à mes propres problèmes de myopie et d’astigmatisme, réglés depuis mes quatre ans par le port des lunettes.

Emmenés par Laurence, éducatrice et Ange, famille d’accueil, nous avons commencé par appréhender le travail du chien guide grâce à Eros.

Chacun a pu découvrir, bandeau sur les yeux et main gauche sur le harnais, comment évoluer avec un chien dans l’espace public. L’expérience est enrichissante, en ce qu’elle nous apprend à déléguer notre confiance dans l’intelligence d’un chien. L’animal, qui maîtrise une cinquantaine d’ordres, gère les obstacles, reconnaît et mémorise les éléments “structurants” d’un parcours (boîte aux lettres, arrêts de bus…), s’arrête aux passages piétons… Cela tombe sous le sens, écrit comme ça, mais c’est réellement la sensation que l’on ressent à la place du mal-voyant / du non-voyant : le chien prête ses yeux à celui qu’il guide.

Ces exercices nous ont mené jusqu’à l’Ecole en question, où trois femmes atteintes, à des degrés divers, de déficience visuelle, nous attendaient pour nous parler de leur propre expérience du chien guide. Chacune s’est livrée, à sa manière, avec son franc-parler, pour évoquer ce compagnon indispensable et terriblement bien éduqué. Ensuite, Ange nous a fait visiter l’Ecole, avec sa maternité, ses parcours d’apprentissage, ses chiots (que celui qui prétend ne pas craquer devant un chiot lève la main), son mémorial aux chiens guides aujourd’hui décédés.

Située face au rocher du zoo de Vincennes, l’Ecole des chiens guides de Paris est née en 1987. Elle prend en charge l’éducation des chiens dans leur ensemble, de leur naissance à leur “retraite”. La plupart des chiens (labrador, golden et flat coated retriever, berger, border collie, hovawart) naissent en effet à l’Ecole. Des familles d’accueil sont chargées de leur apprendre les bases de l’éducation et de les familiariser avec l’espace public : gares, centres commerciaux, transports en commun… Quand le chien est prêt, il est proposé une personne déficiente visuelle. Tout est alors question de dosage, puisqu’il arrive qu’il n’y ait pas de feeling particulier entre le maître et l’animal.

Si les chiens guides sont remis gratuitement, toute la phase d’éducation coûte environ 15 000 euros. Au-delà de cette prise en charge, l’Ecole offre également des séances de rééducation en orientation et mobilité ou encore des séances d’orthoptie pour les personnes malvoyantes, ainsi que des stages d’adaptation pour comprendre et apprendre à se déplacer avec un chien guide. Association loi 1901, l’Ecole de chiens guides de Paris vit grâce aux dons privés et à quelques subventions publiques. Pour assurer son développement, elle a parallèlement développé une stratégie de mécénat, en direction des entreprises : Crédit Agricole S.A., Alain Afflelou, Royal Canin, Fondation RATP, Sanofi Aventis font ainsi partie des soutiens privés.

Aussi étonnant que cela puisse paraître, peu de données précises semblent disponibles sur le handicap visuel. En recoupant les ressources du Ministère de la Santé et de l’OMS, on dénombre entre 60 000 et 90 000 aveugles en France. Si le nombre des aveugles est en diminution, grâce aux progrès thérapeutiques, les publics malvoyants s’accroissent. On estime ainsi que 10 % de la population connaît des difficultés visuelles. Sur 750 000 naissances chaque année, environ 100 000 ont ou auront un problème de vision. A ce jour, 1% seulement de la population des déficients visuels bénéficie d’un chien guide.

Si vous souhaitez découvrir l’Ecole et son travail, une Journée Portes Ouvertes est programmée le dimanche 26 septembre. Pour prendre contact : chienguideparis@chien-guide-paris.asso.fr

Merci à William pour cette brillante idée de découverte. Merci à Eric et Mathilde de m’y avoir convié.

A dire vrai, je n’ai jamais été passionné par les technologies en tant qu’”outil et données techniques”. Comme un bon follower (pas celui de Twitter, mais celui qui arrive après l’early adopter et le trend setter), je me suis toujours débrouillé pour m’approprier les usages.

Tiens, petit, j’avais récupéré un magnétophone. Pendant plusieurs années, seul dans ma chambre (oui, j’étais un enfant solitaire) (oui, je suis gay) (?), je m’enregistrais. Ma cassette fétiche (je l’ai toujours, elle est évidemment collector) était une sorte de blog sur bande avant l’heure. Tout y avait sa place : petites histoires que j’écrivais puis lisais à voix haute, confessions intimes mode CE2, caméra cachée familiale (sur la fameuse cassette, il y a un moment très lol où ma Môman crie “Viens te laver les dents!” – ce qui est lol, c’est de l’écouter 20 ans après, évidemment), enregistrements musicaux via le tourne-disques (ah, ce 45-T de Ghostbusters rayé…)… Ce qui était un moyen d’échange et de reproduction (le magnétophone) était devenu pour moi un journal intime façon puzzle.

A 12 ans, sans communion mais avec cadeaux, mes parents m’ont offert ma première chaîne hi-fi. Mon premier CD, Synthétiseur 28 (à peu près) a tourné en boucle pendant des mois. Fort heureusement, ça n’a pas dénaturé ma culture musicale. Quoique, en y réfléchissant bien, écouter des musiques de films entièrement réalisées sur Bontempi, ç’aurait pu avoir un côté geek avant l’heure… Cette chaîne hi-fi, une Philipps, elle en a vu passer des cassettes et des bobines emmêlées dans les mécanismes du lecteur. C’était aussi l’époque où j’enregistrais, le samedi soir, des nuits entières de NRJ live au Macumba ou au Metropolis (m’en voulez pas, je suis comme Sheila, une petite fille de français moyen). Une collection improbable, 58 cassettes, un souvenir d’ado un poil psychorigide quoi.

J’ai failli passer à côté de la révolution du lecteur CD. Je ne dois ma connexion technologique qu’à mon grand frère, qui a eu très tôt cette culture du CD. Mon lecteur me suivait partout, comme l’Iphone aujourd’hui, comme l’Ipod avant-hier. J’imagine que vous faisiez pareil, à emmener en week-end ou en vacances, vos 148 CDs, pensant sincèrement pouvoir tout écouter. Au final, je n’en écoutais que deux, en boucle. Le sac était plombé par ces 4 kg de CD, mais bon, c’était juste “au cas où”.

Avant l’Ipod, il y a eu cette première connexion au world wide web, en 1998 (là aussi : follower). On allait avec mon amie A. à la salle informatique municipale. Pendant deux heures, tous les vendredi soir, on se connectait au chat Voila (ouch, c’est si loin !) et avions l’impression d’être à la rencontre du monde entier. Plus prosaïquement, on discutait surtout avec Ptilyonnais23 ou Ophelie92. On se demandait nos ASV, sans imaginer un seul instant, évidemment, que tout cela nous mènerait, 10 ans plus tard, à Twitter (tu as le droit de hurler si tu trouves le raccourci un peu trop brusque).

Finalement, pour quelqu’un qui n’a jamais rien compris au fonctionnement technique de toutes ces machines, l’appropriation n’a pas été si catastrophique que cela. Je reviens de loin : j’aurais pu rester bloqué au lecteur CD, refusant l’intrusion numérique dans mes oreilles (si si, ça existe : on en voit encore quelques spécimens épars dans les transports en commun) (ils ont souvent les cheveux longs) (?). J’aurais pu continuer à produire ces cassettes et les destiner au marché noir (pas sûr que j’aurais fait fortune en même temps) (OK, je n’ai pas fait fortune du tout, pas la peine de demander un chèque hein).

Bon allez, je vais découvrir Skype là. Ah ah.

A chaque fois, les certitudes blasées de certains commentateurs refont surface, sur le mode : “Sont gentils les pédés, mais feraient mieux d’admettre que nous, hétéros, maîtrisons la norme”. Hum, pas si sûr… (ça tease à mort).

C’est par le biais de ces actualités que j’ai repensé à deux ouvrages, L’invention de l’hétérosexualité de Jonathan Ned Katz et L’invention de la culture homosexuelle de Louis-Georges Tin. En prendre connaissance, c’est amener un peu d’air frais dans certaines canalisations neuronales bouchées, loin des idées reçues persistantes. Les deux ouvrages défendent LA théorie impie : comme l’homosexualité, l’hétérosexualité a une histoire. Elle s’inscrit d’abord dans une culture, et non dans un précepte naturel et immuable.

On sait, par exemple, que le Moyen-Age occidental fut celui des amitiés masculines. Contrairement à l’imagerie populaire du preux chevalier prêt à sauver sa damoiselle (en gros, imagine un crossover entre le Bachelor et l’Ile de la Tentation), le soldat féodal passe sa vie avec des hommes. La loyauté au seigneur passe par le respect de ces amitiés viriles. On s’embrasse sur la bouche, on passe la nuit ensemble. Evidemment, on n’est pas dans un porno gay non plus, tout cela reste chaste. Simplement, “l’hétéro” (le terme n’apparaît qu’au XIXème siècle) assume sa vie homosociale. Cela ne fait pas de lui une “tapette” au regard de ses congénères : c’est “comme ça”.

Quand l’amour courtois débarque au XIIème siècle, ce qu’on n’appelle pas encore les élites (à l’époque : clergé, noblesse, corps médical), s’opposent farouchement à la célébration de la culture hétérosexuelle. L’Eglise parce que la culture courtoise prône l’amour et non la chasteté. Les “chevaliers” parce que leur imagerie à eux est basée sur l’amitié virile. En somme, l’amour courtois fait de l’homme hétéro un objet de chair et de sentiment. Le galant, l’amant, l’homme qui aime une femme s’oppose dès lors à l’homme de Dieu et à l’homme de guerre, les deux seules figures centrales de la période. Plus tard, c’est la médecine qui se chargea de classer et, par là, de hiérarchiser : le corps médical prend acte de la montée en puissance de l’hétérosexualité comme norme et invente, par opposition, la figure de l’homosexuel, synonyme de perversion : pour citer Louis-Georges Tin, “les « invertis » construits par le discours médical se virent désormais affublés des « tares » autrefois attribuées aux hommes à femmes respectivement par la chevalerie et par l’Eglise : en effet, selon les médecins, cette inversion du sens génital rendait les homosexuels efféminés et débauchés.”

Il ne s’agit pas ici de stigmatiser une culture hétéro caca-boudin vs une culture homo trop-la-classe, mais de réaffirmer en douceur que l’Histoire demeure un excellent lien pour appréhender notre présent. J’avais fait mon mémoire de fin d’études sur les représentations de l’homosexualité à la télévision française, au travers de l’exemple des émissions de plateau. Dans ma conclusion, j’expliquais que, l’image que l’on a de soi étant aussi un produit de notre culture, il conviendrait d’arriver, à terme, à une « complémentarité des indifférences », de sorte que l’on ne pense plus les sexualités en termes d’opposition, mais de cohabitation : chaque sexualité (hétéro, homo et, in fine, bisexualité) serait perçue et donnée à voir comme un mode de vie, un moyen de concevoir et de (se) représenter le monde, et non comme une simple sexualité figée. Bon, OK, ça n’a révolutionné ni la sociologie ni l’étude des media, mais je me dis, rétrospectivement, que le concept n’était pas si débile que ça, au regard de ce qu’on peut encore lire / entendre / voir six ans plus tard.

En somme, certains esprits figés auraient tout intérêt à regarder en arrière (non, pas derrière, ne t’inquiète pas, il ne t’arrivera rien, ce n’est pas sale) : ils y trouveraient à coup sûr des clefs pour comprendre, apaisés, que leur norme est le fruit d’une culture. A ce titre, les certitudes matraquées d’aujourd’hui ne sont ni celles d’hier, ni, qui sait, celles de demain.

Retour en cinq périodes clés sur la vie de mes cheveux (si tu voulais du rêve, tu vas être servi) :

1. “Non répertorié, veuillez entrer d’autres critères”

Quand on est petit, et à moins de s’appeler Suri Cruise, avouons-le franchement : la coupe de cheveux des garçons n’est pas la top priorité des parents. On laisse le coiffeur faire avec ce qu’il a sous la main, sans réfléchir au fait que le cheveu mal parti dans la vie est un cheveu prédisposé à la délinquance. Jusqu’à 5 ou 6 ans, j’ai donc eu la coupe la plus passe-partout qui soit, “court et bien dégagé sur la nuque et les côtés”. Mes parents ayant un minimum de bon goût, je n’ai jamais eu à subir, béni soit le coiffeur, la douloureuse épreuve du bol renversé sur la tête, et vas-y que je coupe en suivant les bords. Je sais, c’est horrible, mais des familles entières ont été décimées par cet odieux crime.

2. “Tu peux te brosser Martine”

On le sait : l’innovation qui marque, c’est celle qui rompt avec les codes en vigueur. Malheureusement, à la fin des années 80, la Brigade du Bon Goût étant en sommeil, les pires innovations capillaires ont déferlé sur le monde. Un obscurantisme modeux qui fit des ravages dans la chanson, le cinéma et le football (des larmes me viennent à la seule pensée de cette sombre période). J’ai donc eu droit à cette époque à une mirifique coupe en brosse. Ne vous méprenez pas : pas la brosse courte, à l’allemande, plutôt la brosse longue (3 centimètres minimum pour chaque cheveu redressé), à la ridicule. J’ai une photo accablante de cette période, que la décence m’interdit de publier. Evidemment, cette coupe en brosse s’accompagnait de lunettes trois fois plus grosses que mon regard, faisant de moi, petit nenfant sage de la génération Mitterrand, une sorte de créature pileuse à triple foyer.

3. “Double ration de raie”

En grandissant, les innovations deviennent personnelles. Les parents n’ont plus leur mot à dire et chacun est maître de son destin capillaire, pour le meilleur et pour le pire. C’est donc vers 11 ans que la raie a fait son apparition, d’abord à gauche, sous une forme que l’on pourrait qualifier de “coquée” (j’avais promis du sang et des larmes), puis au milieu, tendance à plat. Pour visualiser, pensez à cette blague douteuse : “pourquoi les enfants de choeur ont-ils toujours la raie au milieu ?”, “Parce que : ‘tu diras rien à tes parents’” (oui, prendre une blague visuelle pour illustrer mon propos n’est pas une super idée, je le concède) (d’ailleurs, je n’étais pas enfant de choeur, soit dit en passant).

4. “L’homme aux cheveux de carton” (NDLR : ceci n’est pas un spoiler du nouveau Pancol)

Cette période 4 est celle de tous les renoncements. Notamment à la coiffure naturelle. C’est l’époque où quelqu’un, certainement mal intentionné, me colle un pot de gel dans les mains. La mauvaise rencontre, au mauvais moment. Je n’ose décrire les tortures infligées à mes innocents cheveux, tant elles furent cruelles. Clairement, cette ère de l’hérisson cartonné aurait pu me valoir le bagne, voire la lapidation. Tout était prétexte à humiliation gelifiée : et que je te tords les mèches dans tous les sens, et que je te tournicote le cheveu rebelle, et que je te redresse les zones inexplorées. On pourra rétorquer que je mets ENCORE du gel : je répondrais avec fierté que le hic et nunc est incomparable avec ces quelques années d’errances fortifiées.

5. “Le dompteur repenti”

Aujourd’hui, et depuis quelques années désormais (allez, disons 5 ou 6), j’ai enfin retrouvé (c’est un avis tout personnel) un semblant de dignité capillaire. Un peu comme quand on dit du nouvel album de Grégory Lemarchal que c’est “l’album de la maturité”, je pense pouvoir dire que ma coupe actuelle est celle de la maturité. Des cheveux d’adulte, pas rancuniers pour un sou. Oui, ça tâtonne encore un poil, c’est toujours un peu rigide, mais là, on déborde sur la psycho. A 28 ans, fier de mon parcours crânien, j’assume mes cheveux, je vis avec eux en osmose. Et si j’accepte mal de leur laisser leur pleine liberté, c’est pour mieux leur rappeler à quel point je les admire, pour leur courage et leur ténacité.

En somme, libérer les cheveux, c’est déjà grandir un peu.

(Pour prolonger cette présentation vitale, l’histoire du cheveu et les différents types de coiffure sont ici : http://fr.wikipedia.org/wiki/Coiffure

Toutefois, derrière la malice apparente de ma voisine de la rue Hum-hum, j’ai senti une pointe d’agacement poli que je ne peux que comprendre.

Quand j’ai choisi de créer ce blog, c’est elle et Eric qui m’ont mis le pied à l’étrier (les doigts sur le clavier ?), me gratifiant (et je leur en suis extrêmement reconnaissant) d’un « à propos » de haute volée, pensé par eux entre une bûche et du foie gras au moment des vacances de Noël. Une manière, certainement, de m’obliger à me bouger les fesses (le pied, les doigts, les fesses, vous suivez ?).

Las, les semaines, telles une armée de Pierrette Brès sur l’hippodrome de Longchamp, ont filé sans que je m’y mette sérieusement, régulièrement (vous aurez noté mon goût prononcé pour les adverbes). A chaque rencontre avec mes deux docteurs es 2.0, j’avais droit à l’angoissante question : « Et sinon, ce blog ? ». Honteux, je bafouillais de vagues explications qui ne trompaient personne (« C’est la crise. », « J’ai pas le temps », « ça vient », « Oh, t’as vu l’hirondelle là ?! »).

Venaient aussi des justifications plus sérieuses, comme « J’arrive pas à définir ma ligne éditoriale ! » (comme si j’allais révolutionner l’histoire de l’information online) (sic). Ce à quoi Mathilde et Eric répondaient justement : « Non mais cherche pas, la ligne éditoriale de n’importe quel blog personnel, c’est son auteur ! ». Et moi, petit puceau de la blogosphère, de me rendre compte, finalement, que tout cela tombait sous le sens (on se notera que je suis long à la détente).

Alors quand Mathilde a prononcé les mots de l’angoisse (« Il en est où ce blog qui devait être lancé en janvier ? »), assortissant sa question d’un bon coup de pression (« Non parce que, si d’ici un mois, on voit rien, on retire notre à-propos »), je me suis dit que j’étais bien con de ne pas avancer dans ce projet et que, de toute façon, on va pas se la raconter, mais les blogs persos, hein, bah, quand même. Ce n’était plus Pascal le grand frère, mais Mathilde la grande voisine.

D’où ce post.

D’où les prochains.

Ils m’ont fait confiance, ont pris la plume (non, le doigt) pour moi. Il faut que je me bouge.
Merci Mathilde, merci Eric.

Attelage brinquebalant de libéraux, vieux démocrates sociaux, chiraquiens et villepinistes bougons, centristes mous, chasseurs, partisans de Christine Boutin et Philippe de Villiers, rénégats de la “Gauche Moderne” de Jean-Marie Bockel et des “Progressistes” d’Eric Besson, l’UMP, en tant que parti unique, ne vit que par la popularité de Nicolas Sarkozy. Alors, quand l’opinion se retourne, l’impopularité du Chef de l’Etat rejaillit comme un boomerang sur “son” parti et jette une lumière crue sur ce conglomérat bancal qu’est l’UMP.

Miser sur un parti unique au premier tour des régionales, dans le contexte actuel, relève in fine de la faute politique, d’autant plus surprenante quand on connaît les qualités de stratège de Nicolas Sarkozy. Imposer une droite unie, c’était considérer que les électeurs de droite soutenaient les listes de la majorité et que le mécontentement serait minimal. Nicolas Sarkozy pensait que son socle électoral (les fameux 30% du premier tour de l’élection présidentielle de 2007) serait présent. Sauf que…

Drapé dans ses certitudes, le Chef de l’Etat n’a pas voulu entendre les voix discordantes. Pourtant, en pariant sur la dynamique de premier tour, il a adressé en creux un message catastrophique à ses électeurs : si vous ne voulez pas soutenir les listes UMP, réfugiez-vous dans l’abstention et le vote aux extrêmes. Ce qu’ils ont fait consciencieusement. Nicolas Sarkozy vient de découvrir que le problème central du parti unique à droite, c’est qu’il donne l’impression aux électeurs qu’une seule voie est possible à droite, celle de Nicolas Sarkozy. Pas d’alliés objectifs, pas de partenaires, juste un parti unique aux ordres.

Cette stratégie du parti unique donne ainsi du grain à moudre à ceux qui ne se contentent plus de la caporalisation. La soupe était bonne quand le Président de la République était populaire ; elle se révèle un brin fadasse quand l’opinion se détourne. Hervé Morin commence ainsi à expliquer qu’un candidat Nouveau centre au premier tour de la présidentielle de 2012 serait légitime. Les villepinistes ne manqueront pas non plus de se réveiller et de prétexter un manque d’offre politique de ce côté-ci de l’échiquier.

Dans le même temps, par effet de miroir avec les partis de gauche, l’UMP solidaire devient solitaire. Il y avait, dimanche, sur les plateaux de télévision, un côté “haro sur le baudet” à voir les 3 représentants de la gauche majoritaire (Front de gauche, Europe Ecologie, Parti Socialiste) tapés à l’unisson sur l’unique représentant de droite. Ce qui était hier perçu comme un éparpillement des idées à gauche devient un atout majeur. Le contraste était saisissant, entre trois partis en mesure de collaborer et un parti sans partenaire.

Péché d’orgueil du sarkozysme, la stratégie du parti unique a montré dimanche ses limites et rouvert la voie aux guéguerres fratricides de la droite française. L’unité de façade, portée originellement par la seule popularité du Chef de l’Etat, ne résiste pas à l’épreuve de la réalité électorale.

Repérée en France par le label Kitsuné en 2008, qui sort son premier single Quickstand, La Roux délivre une électro-pop eighties teintée de mélancolie. Ses mélodies, accrocheuses et puissantes, la placent aisément dans la catégorie des artistes capillairement successful. Identifiable à son imposante mèche rousse, son style volontiers excentrique (on pourrait dire britannique), à mi-chemin entre le total look créateur et la fripe cheap, termine le personnage. Elly Jackson est une modeuse, parfaite illustration de cette nouvelle génération de chanteuses pour qui mode et musique ne font qu’un. Et on aurait tôt fait de ne retenir que cet aspect-là de son univers.

Car la jeune londonienne a de l’énergie à revendre et des idées à défendre. Sur scène, elle se laisse transporter par ses influences rock, rockabilly (dans la gestuelle notamment) et synthé pop.

Constamment sur le fil, elle donne l’impression de quasiment s’excuser d’être ici, face à ce public très jeune qui l’adore. Pourtant, sans filet, avec seulement deux synthés et une batterie électronique pour l’accompagner, La Roux assure. Les premières parties de Lily Allen, qui lui ont fait traverser trente pays et découvrir, par là, trente publics, sont certainement pour quelque chose dans cette paradoxale aisance timide.

Elle pousse une voix qu’on perçoit fragile : elle-même reconnaît à longueur d’interviews qu’elle est sa principale faiblesse et qu’elle l’a d’ailleurs perdue plusieurs fois. Si La Roux n’invente rien, elle sait pousser son avantage au maximum et tirer le meilleur d’une décennie foisonnante mais brouillonne (les eighties). Toutes ses chansons explorent le même thème, celui de l’amour, de ses déceptions, de ses fulgurances, de ses colères. La justesse de son propos tient dans la déclinaison synthétique de mélodies accrocheuses qui invitent à la bataille. Le meilleur exemple étant In for the kill (n°2 des ventes en Angleterre), tubesque dans sa capacité à allier sonorités old-school et futuristes.

On écoutera aussi avec attention Tigerlily, revendicatif et déterminé :

Certes, le concert est très court et sans surprise notoire (hormis une reprise plutôt bien vue des Stones). Mais La Roux paraît trop consciente du caractère éphémère du succès pour se la raconter. A mille lieues d’une Lady Gaga à qui elle est parfois (et bizaremment) comparée, la musique de La Roux est pleine de recul.

La Roux, c’est ici.